arde

do outro
a gente nunca
sabe tudo
sempre há
um pedaço
que grita
e outro
que fica mudo
o que do outro
a nós é oculto
milagrosamente
transforma clareza
e verdade
em vulto
o que a gente
não sabe
é sempre
o que mais
arde.

carne e alma

um corpo junto
a outro
invadindo-se
por um momento
moldando-se um
ao outro
como molda-se
a água a um copo
como molda-se
a vontade a um topo
como molda-se
o pouco a um todo
dois corpos juntos
sendo juntos
apenas um
sendo todos
apenas sendo dois
trocando seus pesos
suas densidades
trocando por agora
seus depois
trepando seus interiores
seus íntimos valores
até deixarem
seus estados anteriores
de corpos orgânicos
de doença pecado pânico
perecíveis
e virarem almas
- corpos limpos eternos
invencíveis.

lembrar sempre

de querer
uma vida
de certezas
trocar planos
e vamos ver
por vamos

move-dor

erga
um monumento
adore por
um momento
sua dor
sem ela
você chega
até aqui
com ela
aonde for

parte

se
ir inteira
você não
precisasse
se
ao menos
sua sombra
sobrasse

circunscrito

nenhum poema
diz tudo.
só consegue dizer
o que sua estrutura
permite
o que não vai além
do seu próprio
limite.
ainda que o poema diga
– em si mesmo
em seu tudo –
é como se tentasse
dizer como se fosse
quase mudo.
sempre haverá
algo (a mais) a ser dito
já que o poema
só existe em si circunscrito.